max / La Elipa

"Aplicame La Zapatilla"

Hola Geli, ¡que pequeño se va haciendo el mundo! Besos desde Madrid. Y No Surrender, claro.
Max,

"El blog del editor. Península"

Paladín del primer Romanticismo, atleta, después, del clasicismo grecolatino («al fin he comprendido el mármol», escribió tras su trascendental viaje a Italia). Motor, a toda máquina, de las dieciséis válvulas de la más urgente modernidad, masón, funcionario, científico, novelista, dramaturgo, poeta, enamorado, despechado, geólogo, óptico, químico, osteólogo, meteorólogo, conservador («prefiero la injusticia al desorden»), curioso profesional (y vocacional), poco o nada habría sido de la civilización occidental contemporánea sin el hercúleo esfuerzo intelectual de Johann Wolfgang von Goethe. Un intelectual de los de antes de la guerra (las napoléonicas), de los que ya no se hacen.
Lo pintó todo en nuestra cultura, y lo pintó también, pero al pie de la letra: pinceles en las manos, acuarelas y plumier. Y lo hizo en dos mil dibujos, setenta y cinco de los cuales han viajado hasta Madrid para instalarse en el Círculo de Bellas Artes, en la muestra «Paisajes», apasionante y apasionado recorrido por la obra gráfica del coloso cultural alemán. Muestra que ha comisariado Javier Arnaldo, con la coordinación de Hermann Mildenberger, conservador de la Klassik Stiftung Weimar. La exposición ha sido organizada por el Instituto Goethe, la embajada de Alemania, y el propio Círculo y cuenta con el alto patrocionio del Rey Don Juan Carlos y el Presidente Federal de Alemania, Horst Köhler.
«Que siempre me apaciento soñando en los fenómenos de la Naturaleza -escribía el autor de «Fausto» a Charlotte von Stein el 11 de agosto de 1777- y en el amor hacia usted puede verlo en lo que adjunto (un dibujo)». Durante cincuenta largos años Goethe no dejó de pintar en los ratos más o menos libres que le dejaba su hiperactivo cerebro, y su apretada e ilustradísima agenda. Pintó paisajes y marinas, campos y campanarios, trazó estudios de las nubes, de las rocas y hasta elaboró su propia teoría de los colores, porque nunca quiso morder de la manzana de Newton al respecto. Nunca entendió la pintura como una actividad profesional (aunque por lo esbozado en la muestra se habría ganado más que bien la vida) sino que fue un «fotógrafo» al filo de la actualidad.
«Sentimiento y naturaleza» es la primera estación de este apasionante viaje, y en ella Goethe retrata paisajes de Sajonia y Hessen. «Nocturnos» es la siguiente etapa (paisajes bajo la luz de la Luna), y «El todo visible» el siguiente paso, una zancada con la que el poeta alemán se nos descubre también como avezado senderista con sus detallados dibujos del paisaje de la montaña. «El apacible y espléndido instante, el entero mundo envuelto en nubes y niebla, y arriba todo serenidad» escribe en sus diarios (10 de diciembre de 1777).
Entre 1786 y 1788 Goethe viajó a Italia, se cayó del caballo de sus furias románticas y atisbó la luz del clasicismo, sin perderse por ello detalle de los telúricos paisajes volcánicos de Sicilia. En el apartado «Conocimiento y visión» el genio alemán se muestra como un filósofo de la Naturaleza, que también se detiene y maravilla ante la formación de cúmulos y cirros, al tiempo que aborda «El paisaje como poema», título del último escenario de la exposición.
Unas jornadas («Goethe: Naturaleza, arte y verdad»), un Congreso y un ciclo de cine (con joyas de Mélies y Murnau) redondean una muestra que va a ser de faustísimo recuerdo.

ABC

Foto / collage: Max

Cuento baldosas, el que pisa raya pisa medalla, el que pisa cruz pisa a Jesús (el nacional-catolicismo, ay, escondido en las pequeñas cosas, gestos distraídos, en los ideologemas), ojeo libros (leo alguno, si se deja) y encuentro -como en las malas novelas- un papel arrugado, el inevitable manuscrito perdido. Transcribo: “Su cabeza golpeó el suelo con violencia. En ese instante, mientras sus compañeros de pelotón corrían hacia el puerto, Joao recordó el olor de su pelo, el sabor de su piel. La canción de Zeca Afonso, Grândola Vila Morena, había sonado de madrugada en Radio Renascença. Las unidades actuaron con rapidez y, horas después, la capital estaba controlada. Aquello parecía organizado con sentido estratégico. Sin disparos, el régimen de terror impuesto por Oliveira Salazar y su sucesor, desde 1969, el doctor Marcelo Caetano, se derrumbaba. En medio de la algarabía de risas y uniformes, Joao, veintidós años recién cumplidos, hijo mayor de Joao Almeida y Ermelinda Fortes, nacido en Moure, soldado de la 2ª Compañía de Artillería del Batallón Duque de Leça do Bailio, perdía la vida. Algunas mujeres arrojaban claveles rojos, ventanas y balcones, al paso de la tropa. Los blindados recorrían las avenidas de la capital con aire de futuro. Subidos en las torretas, falso aire marcial, niños felices agitaban banderas. Joao tenía veintidós años y ninguna esperanza de vida. Al bajar del camión siguiendo la voz de mando del teniente tropezó. Nadie se dio cuenta.” Aquí termina el texto. Una pena. En 1984, diez años después de la Revoluçao dos Cravos, el instante mítico -25 de abril- de la fraternidade, la voz de Siniestro Total cantaba “menos mal que nos queda Portugal.”
"El blog del editor. Península"

Leo párrafos de El derecho a la pereza del cubano-francés Paul Lafargue (1842-1911) y me sorprendo (todavía) con la sencillez -claro y distinto, exigía Descartes- del capítulo I: “En la sociedad
capitalista, el trabajo es la causa de toda degeneración intelectual, de toda deformación orgánica”. Esto tengo que decírselo a mi jefe, con otras palabras, se entiende, el día que pida un aumento de sueldo y una pistola. Esto de las armas de fuego está mal visto en Europa -hace años inventaron la policía y el ejército- pero si uno fuera custodio editorial en EE.UU. -los cimientos de su civilización, algo más de doscientos años, son balas estriadas, cabelleras cortadas y zarzaparrilla- iría tan feliz con mi revólver al cinto (Magnum 357, una variante moderna del mítico calibre 38 Special de Smith & Wesson), pegaría tiros a los adjetivos mal puestos y eliminaría de raíz -la sintaxis es una facultad del alma, escribió Valéry- los adverbios de tiempo (omito, por razones obvias, las acciones ilegales). Tras una cena ligera, tres manzanas, dos litros de agua y un ibuprofeno (600), he repasado -lectura recurrente, obligatoria, en momentos de malestar emocional- la edición en un solo volumen de la trilogía de Agota Kristof, Claus y Lucas (El Aleph, 2007). Por sus páginas corre la voz gris del desamparo: literatura desnuda, prosa que muestra el mundo. Una compañera del metal, pantalón pitillo, cuero y psicofármacos, falsa melena rubia, tatuajes (cuello y manos), piercings (nariz y ceja izquierda), cuarenta años trotados, turno de mañana, separada con un hijo adolescente, reniega de las pistolas y prefiere las katanas, esos sables de filo único y curvado.

"El blog del editor. Península"

En la oficina hay un almacén. Se guardan galeradas, folios, cuadernos y bolígrafos, teléfonos viejos, pantallas de ordenador, cables y clavijas, cartones (por si vienen malos tiempos, imagino), papel de embalar, polvo, fracasos y todo ese material de derribo (libros aparte) que producen las editoriales. Hace días que oigo ruidos, murmullos. La noche pasada, a eso de las cuatro y media, tras leer unas páginas de Poems from Guantánamo -Universidad de Iowa, 2007, alabanza de Gore Vidal, epílogo de Ariel Dorfman- que tanto interés ha despertado en Amnistía Internacional, escuchar con los ojos a los muertos (maligno Quevedo) y comer una triste tortilla, me acerqué a la puerta. Al otro lado, conversaban. Una de las voces -había varias- rompió el susurro y dijo con firmeza: “como sabemos gracias al maestro de Ockham, maldita sea la peste negra que se lo llevó allá por 1348, no hay que multiplicar los seres, que algunos llaman entes, sin necesidad; es decir, si encontramos, para un hecho o fenómeno, una explicación razonada que precisa tres argumentos mayores, no perseveremos -la vanidad de los intelectuales- hasta encontrar seis que enturbien o nieguen la conclusión alcanzada”. Abrí con sigilo. Tres ratones estaban sentados alrededor de una mesa: dos botellas de whisky, una densa cortina de humo y libros abiertos. Entre sombras reconocí obras en latín de Agustín de Hipona, Celso y Orígenes en la pulcra B.A.C., el Proslogium de Anselmo, la Summa Theologica del Aquinate, el Defensor pacis del admirado Marsilio de Padua y varios tomos de la Patrología de Migne. Cerré la puerta. Gente seria, pensé.

"El blog del editor. Península"

"Cárcel de Carabanchel: de la represión al olvido"

El 18 de enero se inaugura la exposición "Cárcel de Carabanchel, de la represión al olvido" que permanecerá abierta hasta el 26 del mismo mes en la sala Latinarte de Madrid (Junta Municipal de Latina, Av. General Fanjul, 2).
La muestra la ha organizado la Asociación de Vecinos de Aluche, contando con la participación de usuarios de la Web flickr.com y fotógrafos profesionales que han aportado más de sesenta imágenes que recorren la historia de esta emblemática prisión, deteniéndose especialmente en la actual situación de abandono.
El objetivo fundamental de la exposición y de los actos que se celebrarán en torno a ella es llamar la atención sobre los planes especulativos que hacen peligrar una reivindicación de más de quince años: la construcción de un hospital público y los equipamientos sociales que los vecinos de los distritos de Latina y Carabanchel demandan y necesitan.
Además de las fotografías, se mostrará documentación histórica y diversos materiales recuperados de la prisión para ilustrar el importante papel de la cárcel durante la represión franquista, con la intención de hacer de este acto cultural y reivindicativo un ejercicio de memoria histórica.
El próximo sábado 12 de enero a las 12 horas tendrá lugar una Rueda de Prensa en el interior de la cárcel, donde los fotógrafos participantes en la exposición harán una presentación de las fotos ante los medios, en el mejor escenario posible.
Existe un vídeo promocional de la exposición en la dirección http://www.avaluche.com/spip.php?article386 Además, el catálogo se puede descargar en http://www.avaluche.com/IMG/pdf/catalogo_latinarte_publicar.pdf
Por último, informar que durante la exposición se celebrarán tres actos en el auditorio anexo:
* 18 enero, viernes 19:30: Inaguración de la exposición.
* 19 enero, sábado 18:30: Usos simbólicos de la cárcel y proyección del vídeo ”La cárcel de Carabanchel: un espacio para la represión” elaborado por un equipo de investigación del Consejo Superior de Investigaciones Científicas (CSIC).
* 26 enero, sábado 18:30: Los terrenos de la Cárcel de Carabanchel, presente y futuro. Fin de la exposición.

Como estamos ya en enero, el mes de las flores (de enero), sospecho que pronto llegará -el comercio y la rotación de los múltiples productos lo exige- la primavera. La noche ha sido larga y lluviosa y mientras espero que la Befana reparta dulces y chocolates (de los reyes, sin necesidad de Saint-Just, se debe desconfiar por naturaleza), me ha dado, siguiendo a Husserl, por la “intuición de esencias”, la propuesta de análisis de lo real de aquel fenomenólogo alemán (y judío) maltratado años después por su discípulo, el poeta (sic) y filósofo, ilustre nazi, Martin Heidegger. Entre cigarrillos, el descubrimiento del nuevo juguete high-tech musical y la lectura, a saltos, de Fateful choices de Ian Kershaw, una reflexión sobre las decisiones (1940-41) tomadas por los principales dirigentes durante la Segunda Guerra Mundial, he reflexionado -intuición de esencias- sobre la desaparición de la idea de tiempo lineal. Debería pensar menos, pero esto de subsistir en la cultura del acontecimiento y la novedad permanente, el presente continuo y elástico, no deja de ser preocupante. Menos mal que los punks políticos (había alguno) que gritaban “No future” (The Clash frente a Sex Pistols, por ejemplo) no asistieron a la disolución, en el magma del neón, de la concepción agustiniana del tiempo lineal. Ya no hay futuro, dirían, ni siquiera imperfecto. La primavera vendrá agitada, de repente, sin avisar, como si fuera un fugaz cruce de miradas en un andén o una bomba en un hospital (o al revés) y nos encontrará desnudos, es decir, sin protección. Si escribiera que las plantas de la oficina están floreciendo y que al cactus de Península le ha salido una flor sonaría a escorzo lírico. Y no lo es.
"El blog del editor. Península"

El Cilindro de Marboré (3. 328 m.) se encuentra en el Parque Nacional de Ordesa y Monte Perdido (Huesca). Forma parte del Macizo de Monte Perdido. Junto a este mismo (3. 355 m.) y el Soum de Ramond (3. 263 m.).

Sodepaz

Por la mañana hice canelones con las sobras del pavo congelado y aquí los tengo, en la tartera. Alguien -sin remitente, un pequeño paquete en recepción- me ha regalado un Ipod. La fascinación por la tecnología doméstica es una forma sofisticada de religión, una “religación” inmediata -¿ubi sunt, Zubiri?- entre el mundo real, el de las relaciones humanas y materiales (¿existe todavía?), y el universo de los intercambios voraces de emociones. Grabaré las Variaciones Goldberg (Bach), Glenn Gould, 1981, y la exquisita interpretación que hizo Jacques Loussier. Leo fragmentos de Stendhal sobre Napoleón y, Freud sabrá el motivo, aparece Hierro 3, la película de Kim Ki-Duk. “El amor es una alegría acompañada por la idea de una causa exterior”, escribe Spinoza, lejano siglo XVII, en la Ética. Unos libros remiten a otros y estos a películas, música, viajes, amores, cuadros, recuerdos o sensaciones: el turismo cultural de las referencias. Hierro 3 (2004) es una reflexión triangular -nouvelle vague asiática- sobre la identidad del uno, el ser es y el no-ser no es, y el destino; sobre la alienación, el placer y el sometimiento: una teoría del amor. He vuelto a ver esta delicada película coreana acosado por la fiebre. Salgo de trabajar por la mañana, voy a mi casa, bajo las persianas, preparo café y pongo la película. Al cabo de veinte minutos de lírica inmersión ya no recuerdo (es un decir) quién soy. “La felicidad no es un premio que se otorga a la virtud, sino que es la virtud misma, y no gozamos de ella porque reprimamos nuestras concupiscencias, sino que, al contrario, podemos reprimir nuestras concupiscencias porque gozamos de ella”. Spinoza, Ética, V, XLII. Los puritanos, sospecho, prefieren los canelones fríos.

"El blog del editor. Península"

Florecen las amapolas en los centros comerciales. Vienen los reyes de Oriente -como si no tuviéramos bastante con las monarquías de Occidente- y el viejo nórdico con su parafernalia de renos y campanillas. Aquí en Barcelona y en el resto de Cataluña, imagino, hay -además- un tronco (encina o alcornoque, tapado con una manta) que arroja regalos tras ser alimentado unos días. Tió, tió, caga torró, si no cagues per Nadal, et donarem un cop de pal. Tradición y escatología: nuevo descubrimiento del Mediterráneo al decir de González Ruano. Qué gran cuadro hubiera hecho Tanguy con ese tronco. El caso es vender, poco importa el formato. La crítica, por evidente, innecesaria. En realidad, toda diatriba resulta silenciada por el sincopado ruido de las cajas registradoras. Escribo amapolas y aparecen las infusiones de Teresa de Ávila, que los católicos llaman Santa Teresa de Jesús. Hierbas alucinógenas, la mística castellana, dios en los pucheros. Cómo duele en la sombra desear cuerpos muertos pensó el desgarrado Leopoldo María Panero, místico, lírico y (algo) maldito. Teresa y Leopoldo. Curiosa pareja de hecho ha salido. El aire de la noche es fresco y el humo del cigarrillo deja una estela que asciende hasta perderse. Termino el Dietari de 1973 de Castellet. A veces, por la mañana, cuando me cambian el turno, le veo entrar con un gabán de cuero. El libro es un breve e intenso paisaje urbano con figuras, notas sueltas de vida o, como se diría ahora, una foto fija (como si hubiera fotos móviles) de algunos meses de 1973. Los textos cotidianos miran desde la distancia. Cito y comparto (aunque el contexto sea diferente) el final de la entrada, 8 Maig, dimarts. Sensació de buit i de pèrdua de temps. Las amapolas, rojas de ira, rojas de espanto, flotan en el puchero de la iluminada de Ávila. Quina mandra.

"El blog del editor. Península"